mostriamoci i documenti

mostriamoci i documenti

una tempo stavo esposto

ero tempo morto
oggi faccio il custode
nel tempo morto vomito su fogli bianchi
l’ enigmistica mi ricorda il tempo morto

non passa mai il tempo nel museo degli orrori

è una “collettiva”
per dirla con parole vostre
autori diversi
diversi orrori

e anche qualcuno in più
mai nessuno in sala
li capisco
neanche io visiterei mai un simile cesso
ma è il mio posto di lavoro

però fuori dalla sala

qualcuno che ritira l’incasso c’è sempre
e c’è sempre un incasso

nonostante la sala deserta

come mostra d’arte è un MOSTRO
no
non è un gioco di parole
è davvero un MOSTRO
in fiamme e ossa

venite

questa è una madre incinta
quello che allatta è il dolore

è un’opera religiosa credo

prego di qua
guardate queste vene inchiodate
abbassate lo sguardo?
si dal basso si vede solo il sangue

è meno disgustoso
un bel rosso vivo mette sempre allegria
e non ti fa mai andare in rosso

è un affare

è un opera senza corrente….
culturale intendo

prego di qua

questa vagina lacerata è una notte contemporanea
questo cieco

che mendica dannato sull’asfalto infiammato
è un giorno contemporaneo
questa tela chiaramente nera è arte futurista

il bambino schiacciato dal soffitto della sua casa bombardata
è un monumento di violenza carnale
l’autore è quella bomba sul soffitto

quest’ammucchiata di corpi senza vita

sono i nostri eroi

qualcuno non ha avuto il tempo per la prima scopata
l’autore in divisa e stellette

è lo stesso di sopra

queste donne infreddolite e nude

vergini puttane sacrificali
queste notti di fuoco e copertoni

di volgarità

di peccato e santità

sesso urlato e azzannato

di sesso sopportato

trattenuto come un labbro morsicato

di Madonne in pianto

notti di poveri cristi in calore senza madonne

notti smadonnate

queste notti da chiavare lacrime e rabbia

da fottere amore e dolore
di preservativi con sperma rinsecchito

e albe di giorni finiti
sono il furto di anime bianche in donne nere

sono anime nere in uomini bianchi di marmo

creature di morte

sono notti per lavorarsi il giorno

sono giorni lavorati dalle notti

questo fuoco
quello stretto necessario per reggerle in piedi

per tenere la merce fresca
è l’animo dell’autore

questi occhi smarriti
questi rabbiosi
questi di odio

questi di vendetta

questi di pistole e alcol

di droga e pianto nascosto

questi di igiene mentale

questi addormentati

questi di calvario

questi di bestemmia
di assassinio
questi di giudizio
di condanna
di castigo
questi occhi sono i nostri figli

sono prodotti del futuro
sono il cannibalismo predicato
quell’uomo in bianco è il loro pastore
il loro demone

chi li consegna all’inferno

sono le nostre comode preghiere
la sedia sotto il nostro culo

è del pastore

suoi sono i santi

nostre le speranze

suo è l’altare

noi in ginocchio

suoi gli argenti

nostri gli oboli

sua l’ostia

nostra la fame

la cupola sulla nostra testa è solo nostra

è la nostra trappola

un dono dal l pastore

è il nostro sguardo negato al Cielo

questo vecchio continente

che offre il culo a quello giovane

è la sala in cui ci troviamo

gli zerbini che leccano sudiciume americano

rappresentano chi ci rappresenta

antica democrazia di nuovo continente

l’autore è famoso

sfondò con gli indiani

poi passò a topolino

poi al Vietnam

oggi pare s’interessi di cultura orientale

questo giornale poggiato sulla tv
è un permesso senza il nostro permesso
è una furbizia rimbecillente

è cultura a mano armata
è la nuova medicina che distingue i mali

quelli da curare da quelli da espiare

una medicina velenosa per noi

un toccasana per se stessa

questo sono io
temporaneamente morto senza pace
ero appena andato dal mio spacciatore
ero un privilegiato
abitava accanto a me

questo è il suo cesso

dove ci infilavamo l’ago in vena
questo è il nostro sangue
questo cazzo livido di buchi è il suo
questa coscia martoriata di buchi è la mia

i rimanenti arti

li avete appena visti tra le vene inchiodate

erano quelli sottolineati da sfregi permanenti

quei momenti erano i nostri
solo nostri
prima durante e dopo la droga

e poi ancora dopo

questa è la pace

che ci raggiungeva con la delicatezza di un bisturi
questi siamo noi temporaneamente morti
ma in pace

questa scritta a sangue sul muro di qualunque cesso

era il nostro VAFFANCULO

questo è il cassetto dove lasciavo i miei attrezzi da lavoro

siringa
sempre la stessa

aghi di varia lunghezza
tutti usati
qualche volta perfino sciacquati

tutti ormai senza punta

cucchiaino bruciato di nero sotto
bruciato di bianco sopra

laccio emostatico se andava bene
spezzoni di quel laccio se andava
attrezzi inutili se non andava

e qualche volta non andava

questo corvo sulla croce

è il poliziotto che ci arrestava

ci picchiava
insultava noi
la nostra condizione
e le nostre madri

quest’altro corvo sulla croce è lo stesso poliziotto
che intasca soldi dalla camorra

la camorra è quel cane bavoso

che riporta la palla al poliziotto

la legge è l’altro cane che scodinzola

l’informazione è quel branco di pecore clonate

pecore castrate gaudenti di menzogne

scandalose e influenti

influenti sullo scandalo

scandalose nelle coscienze

queste luci al neon sono i nostri ospedali

questi siamo noi ad asciugare sotto i neon

questi sguardi al neon

sono i medici che ci dimenticavano

questi sguardi in fiamme

gli infermieri che ci accoglievano

questa è la paura nel mio stomaco quella mattina
il mio spacciatore non era in casa
per i miei attrezzi non andava

lo aspetto fuori al vicolo
estate piena
caldo asfissiante a guardare gli altri
freddo nelle mie ossa a sentirmi dentro

sudore diverso sull’involucro delle mie ossa
sudore ghiacciato nel caldo d’agosto

lo stesso del freddo di gennaio
ustione quotidiana

piaga stomachevole
sgradevole alla vista

una piaga della società per dirla con la società

i miei occhi guardano fisso alla sinistra
dalla sinistra arriverà lo spacciatore
dell’altro lato non me ne frega un cazzo

ma gli occhi dell’altro lato si appiccicano su di me
li sento addosso
mi tolgono l’aria

mi tolgono la vita

non lasciano in pace la mia morte

continuo a guardare il lato che mi necessita

caldo umido sulla mia coscia
mi costringe a cambiare lo sguardo

un cane mi ha pisciato su una coscia
lo vedo scrollarsi le ultime gocce
e riprendere la sua strada

lui non mi guarda

penso d’essere diventato un vegetale
penso positivo
non voglio pensare che potrei essere già morto
un cane non piscia su qualcosa in movimento
penso d’essermi pietrificato
una statua utile per piscio di cani

una statua utile per fame di lupi

non è stata un’esperienza drammatica
oggi i cani non pisciano più sulle mie cosce
qualcuno continua a pisciare sulla mia vita
a pisciare sulla vita
questa

è

un’esperienza drammatica

poi tra un miliardo di macchine
di folle-folla
di tranquillo-caos
d’asfalto d’inferno ribollente sotto gli scarichi di gas
vidi l’unica cosa che volevo vedere

il mio spacciatore era di ritorno

la lista completa degli autori?
mostriamoci i documenti prego

gli specchi per sputarci in faccia?

nel cesso in fondo a destra

C.Campajola



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